LOS RECUERDOS

Son esos días que caen

al borde del tiempo

y mueren y germinan

entre guijarros de indiferencia

y abrojos de desasosiego.

Días que pasan sus horas

bordando con hilo negro

sobre el blanco pañuelo del alma

todos los monstruos del sueño.

Pasan por nuestro lado

sordos, mudos y ciegos,

nos ignoran, se nos burlan

y nos apartan con desprecio.

Son esos días que parece

que hayan nacido muertos,

que no se mueven, no respiran,

que se pudren en su lecho.

Y cuando pasan los años

vemos que resucitan,

se levantan poderosos

imponiendo su presencia

para siempre en el recuerdo.

                                                     Manolo Benages
(De Cuaderno de Poesía #3 de Poetas sin sofá)